Ela não tinha um body vermelho e azul com estampa de estrelas, nem tiara ou braceletes dourados, tampouco um laço da verdade ou botas vermelhas. Ela não ia lutar contra nenhuma maluca enfurecida, defender as amazonas de Themyscira ou reconduzir um mocinho de nome Steve Trevor à sua terra de origem. Não participava de nenhuma Liga Extraordinária, nem tinha amigos fiéis com superpoderes. Ao contrário. Quase sempre usava calça jeans e camiseta Hering, cabelos presos num rabo-de-cavalo e sandálias plataforma, e todas as suas armas (batom, rímel e hidratante) ela carregava numa bolsa a tira-colo. Seus amigos por vezes a esqueciam ou lhe faltavam em momentos importantes. Também não havia mocinho qualquer precisando ser salvo, ou era apadrinhada por deuses ou pessoas importantes.
Sua rotina era muito mais modesta que a da heroína criada por Marston. Não tinha nenhum tipo de força extraordinária. Na verdade era muito sensível. Na roda-gigante hormonal tão caracteríticas às suas, ela por vezes sucumbia a um dileminha qualquer. Volta e meia mergulhava em crises existenciais homéricas. Tinha um master senso auto-crítico e uma bondade quase artificial. Por vezes perdoava os seus, mas quanto a si… era implacável. Se considerarmos as saias-justa em que por vezes se metia, tinha certo jogo de cintura. Não que sua cintura fosse fina como a da caucasiana semi-imortal, mas tinha lá seus atributos.
Sua tez pálida devia-se a pouca exposição do sol. As espinhas lhe lembravam a adolescência pouco vivida. As maçãs do rosto eram salientes, os lábios finos e rosados, os olhos grandes e escuros. Não tinha um laço capaz de envolver e obter a verdade de quem quer que seja, mas por vezes sua intuição conseguia ler as pessoas.
Tinha planos. Tinha sonhos. Não buscava a perfeição. Não tinha toda aquela coragem da amazona, e nem toda a sua disposição, mas sabia querer bem. Vivia a sua vida com uma certa angustia, mas tocava em frente. Só lhe restava acreditar. Podia não ser a Mulher Maravilha, mas apesar de tudo e com uma certa ajuda (maquilagem e figurino) por vezes se sentia uma Maravilha de Mulher.
Sua rotina era muito mais modesta que a da heroína criada por Marston. Não tinha nenhum tipo de força extraordinária. Na verdade era muito sensível. Na roda-gigante hormonal tão caracteríticas às suas, ela por vezes sucumbia a um dileminha qualquer. Volta e meia mergulhava em crises existenciais homéricas. Tinha um master senso auto-crítico e uma bondade quase artificial. Por vezes perdoava os seus, mas quanto a si… era implacável. Se considerarmos as saias-justa em que por vezes se metia, tinha certo jogo de cintura. Não que sua cintura fosse fina como a da caucasiana semi-imortal, mas tinha lá seus atributos.
Sua tez pálida devia-se a pouca exposição do sol. As espinhas lhe lembravam a adolescência pouco vivida. As maçãs do rosto eram salientes, os lábios finos e rosados, os olhos grandes e escuros. Não tinha um laço capaz de envolver e obter a verdade de quem quer que seja, mas por vezes sua intuição conseguia ler as pessoas.
Tinha planos. Tinha sonhos. Não buscava a perfeição. Não tinha toda aquela coragem da amazona, e nem toda a sua disposição, mas sabia querer bem. Vivia a sua vida com uma certa angustia, mas tocava em frente. Só lhe restava acreditar. Podia não ser a Mulher Maravilha, mas apesar de tudo e com uma certa ajuda (maquilagem e figurino) por vezes se sentia uma Maravilha de Mulher.
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